Caros amigos e leitores,
Quando eu for, fiquem bem, com o tempo irei me tornar só um
sonho bonito dentro de vocês.
Preciso partir, há algo me esperando do outro lado e vamos
combinar, anda meio chato por aqui não é?
Não tem problema algum com vocês, não estou querendo ser
chata, mas cansei.
Sabe aquele dia em que você atravessa a rua sem olhar para
os dois lados e espera que um carro apareça do nada?
Então...
Não sei se chegaria aos limites de Virginia Woolf e Sylvia
Plath, mas a ideia do carro me agrada...
Vê aquelas plantas? Vê algo ao seu redor?
Tudo esta desmoronando, tudo esta morrendo.
Inclusive eu e você.
Não vejo problemas em adiantar isso, pelo menos alguma vez
na vida não estria procrastinando algo.
Viver é procrastinar a morte.
Isso que estou escrevendo também é. E talvez valha de alguma
coisa não é?
Ótimos escritores se mataram e assim deixaram boas obras.
Bom... Pelo menos deixaram alguma coisa. Todo mundo deixa
algo.
Acho que por isso vou ter que procrastinar mais uma coisa na
minha vida. Mas não se preocupe! Um dia essa carta não vai ter continuação.
Futura Escritora
Suicida.
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